nouvelles enivrees

L’hiver russe d’accord, l’été indien c’est bon, le printemps des poètes pourquoi pas, mais…l’automne ? L’automne de qui, de quoi. De personne en vérité. Tout le monde s’en fout de l’automne. Et c’est d’ailleurs pour cela que l’automne est si triste. Elle...

François Allman a toujours aimé décamper les soirs, tard dans la nuit. C’est bien simple, toutes les nuits, quand les voiles légers de la sombre nébulosité du ciel recouvrent la terre, il sort de chez lui, et se lance dans une longue marche, aussi rituelle...

Michel Tarpon est un des plus admirables fromagers qui soit. C’est bien simple, dans le marché de Farigoules-les-vignes où il travaille depuis trente années consécutives, il est assurément reconnu comme le meilleur vendeur de fromage de sa génération....

La mer, c’est l’éternité liquide. Les dérisoires villages-vacances en carton-pâte qui lui font face, c’est l’opposé. Comme quoi, c’est bien vrai que les contraires s’attirent. Michel Crachouille se tient fièrement sur le balcon petit et non moins ensoleillé...

Sa coiffure broussailleuse, dont une petite calvitie venait quelque peu dégager le dessus de son crâne, mettait en évidence de part et d’autre, une protubérance capillaire démesurée. La blancheur de sa toison s'accolait à un gris malsain du plus mauvais...

« Vous m’entendez ? - Plait-il ? - Je vous demande si vous m’entendez ? - Qu’est-ce que vous dites ? - Est-ce que vous m’entendez ? - Mais enfin qu’est-ce que vous me racontez ? Depuis plus d’un an déjà, François et son mari Michel, avaient été unis par...

Comme beaucoup de ses semblables, Jean-Pierre ne croyait pas en Dieu. Bon, et alors ? Mais alors, en plus de ne pas croire en Dieu, Jean-Pierre, ne l’aimait pas. Pis que ça, il lui était même arrivé, à la suite de soirées un peu trop arrosées, de le traiter...

La petite abeille est belle, elle chancelle et slalome dans les aires avec amusement, se laissent porter joyeusement par le vent. Il semble que l’azuréen ciel bleu à la Gérard Klein soit ainsi bariolé vivement pour faire ressortir les couleurs de la petite...

Frédéric Flodefleur vivait au deuxième étage d’un petit appartement, sombre et décrépit, insalubre au plancher grinçant et partiellement fendillé en des ses infimes recoins, qui fascinait de l’extérieur les passants nocturnes profusément attirés par l’enivrement...

Le ciel était gris, la terre était boueuse, le vent était froid, l’automne était pluvieux. Un temps de merde, comme le spleen climatique d’une nature en pleine dépression. Dans les arbres sans feuilles, les chemins vaseux, l’herbe sans verdure, Michel...