En ce temps-là, Thierry Vaysse n’était qu’un vulgaire chef d’orchestre de province : sans grâce, sans style, d’une gestuelle aussi nerveuse que maladroite. Il dirigeait avec acharnement et lassitude quelques-uns de ces orchestres amateurs abreuvés des subventions de l’Etat. Il donnait pour le compte du Rotary Club d'insignifiants concerts, où s’enchaînaient devant un parterre néophyte et bruyant, les morceaux les plus affreusement connus du répertoire, tels l’Arlésienne de Bizet, les Danses polovtsiennes de Borodine ou pire encore, le Beau Danube bleu de Strauss fils. De temps en temps, quand un soliste désœuvré rejoignait par miracle ses basses formations, il ne pouvait s’empêcher de monter un petit concerto pour piano de Mozart, ou bien sûr, le célèbre et non moins sublime concerto pour violon de Mendelssohn... Hélas, la médiocrité de ses interprétations ne lui échappait point, ni d’ailleurs celle de son public, qui applaudissait au moindre silence, et prenait pour des « entractes » la fin de chaque mouvement. Souvent, Thierry Vaysse se disait qu’il dirigeait moins ses musiciens que ses auditeurs, et rien ne le faisait plus souffrir que les ovations enthousiastes qu’il recevait à la fin de tous ses concerts ; elles n’avaient pas leur place après de si piètres performances, et sonnaient comme l’emphatique signature d’un public incapable de discerner le bon du mauvais. « Mais taisez-vous dont ! » disait-il jaunement à ceux qui scandaient dans un climat d’euphorie générale : « Thierry Vaysse ! Thierry Vaysse ! »

      Thierry Vaysse était au bord de la dépression, et songeait sérieusement à reprendre sa carrière de clarinettiste. Aussi, pour se remonter le moral, il ouvrit l’un de ses livres favoris : une très belle Histoire de la Musique et des chefs d’orchestre, pleine de remarquables photographies en noir et blanc de Toscanini, Karajan, Bernstein, Böhm, Abbado, Furtwängler, etc. Tous étaient en pleine action. Dans ces étranges poses de chef d’orchestre au travail. Les yeux clos, écarquillés, tristes ou plissés. Les visages couverts de douleur ou de joie, fermés par la concentration, transpirants sous l’émotion ou submergés par le plaisir. Tous avaient des bras immenses, élancés vers le ciel, floués par d’indicibles mouvements. Tous avaient de sublimes mains, qui caressaient l’air empli de musique ou se crispaient soudainement, formants des grimaces, pour raffermir les sons. Thierry Vaysse regardait les baguettes : étrange objet, se disait-il, où tout se tient, où tout se joue… Dans la main de ces grands chefs, elles m’ont l’air si différentes que dans les miennes… Qu’ont-elles, ces baguettes ? Que savent ceux qui les tiennent ? Qu’ont-ils compris et que moi j’ignore ? D’où vient la singulière puissance de ces photographies ?... quel pouvoir magnétique suinte dans ces attitudes, de ces gestuelles, de ces corps immortalisés le temps d’un battement de seconde ?... Que ressentent donc ces génies de l’orchestration, que savent-il de plus sur leur métier, sur leur rôle ? Quel secret les porte si haut dans la beauté ?  N’ont-ils pas comme moi, qu’une simple baguette ?... Pourquoi donc sont-ils si bons ?... Pourquoi diable suis-je si mauvais ?...  

        Thierry Vaysse sentait monter en lui l’amère sensation d’un sanglot. Il était cependant plus ému que triste. Comme ils étaient beaux, tous ces chefs ! Soudain, le sanglot disparaissait de la gorge de Thierry Vaysse – une intuition l’en avait chassé. et se levant, heureux, il prit sa baguette et l’agitant en air, il s’exclama : « C’est ça !... Ma baguette est muette !... C’est ça !... Moi, chef d’orchestre : je ne produis aucun son, pas le moindre ! Oui, c'est ça : Rien que du silence !... Ah ! mon métier est ailleurs !... voilà ce qu’il me fallait comprendre !... mon métier est ailleurs… Je ne suis que silence ! » Frénétique et bouleversé,  il mit en marche le plus savant CD de sa vaste discothèque : la Symphonie « Sympathique » de Karl Schtroumpf par Lorin Maazel : sans nul doute le plus remarquable enregistrement de cette œuvre majeure – pour le moment !

        Et soudain la voici !... l’immense actrice, la sublime créature : la « Divine » !... Elsa Renn – la plus grande actrice pornographique de tous les temps, trônant lascivement dans l’azur rosacé d’une beauté au sommet de sa puissance. Elle s’avance avec grâce, toute auréolée de gloire, mordillant sa lèvre inférieur, enivrée déjà de ce plaisir intense qu’elle sait ne plus tarder… Nous sommes alors dans sa fameuse Période Rose, juste avant la Maturité, en ces temps de splendeur et de réussite où elle tournait entre trois et cinq films par semaine et dormait dix heures par jour, en dissimulant les ultimes approximations de sa technique dans l’éclat de ses légendaires talons hauts, culottes fendues, jupes à ras le bonbon et autres superbes bustiers de soies de chez Pierre Cardin.

        Tandis qu’un l’homme au torse de dieu grec s’installe sur le canapé, fébrile et concentré, les caméramans s’activent ; le tournage peut commencer. Scène d’ouverture : seule, langoureuse, scélératement  impudique, Elsa Renn traverse dans un silence monacale quelques pièces de la grande maison vide ; on filme frontalement les formes solaires de son admirable fondement – vision de rêve ! Moment décisif pour l’équilibre du film que cette scène d’ouverture, où le spectateur doit ressentir en lui l’exquise angoisse qui envahit l’âme du mâle en ces instants salvateurs d’ « avant  l’amour » ! Mais voici qu’Elsa Renn arrive enfin dans le salon…

       Avec une candeur très étudiée, elle s’assoit sur le canapé, voracement tournée vers son partenaire, Stefano Bimbenetto, professionnel de grande envergure dont le talent n’est plus à prouver. Elsa Renn lui dit quelques mots, spirituels sans être obscures, puis elle se met à rire – moment sublime !... quelle grâce, quelle pureté dans ce rire aux indexions de jeunes filles, et à l’éclat de libertine… A peine le rire dissipé, qu’elle et Stefano s’embrassent, emphatiques, comme font les couples quand ils se forment. Elsa sait embrasser ; dans la bouche de son partenaire, sa langue est comme un doigt d’Horowitz sur un piano.

       Mais aussi virtuoses soient-ils, les baisers d’Elsa Renn ne sont qu’une bien minime facette du génie de cette actrice supérieure ; la voici d’ailleurs qui s’approche de la braguette frissonnante de son partenaire galant, et qui, dans un geste suprême, teinté d’autant de dédain que d’avidité, aussi lent que fascinant, fait surgir au ciel le vigoureux Priape de Stefano, dont elle se saisit avec la rapacité, à la fois si féline et si noble, qui la caractérise. S’en suit l’une de ces légendaires fellations, longues et juteuses, maîtrisées du gland sucé jusqu’au périnée pourléché, modèles reconnus de grâce et d’élégance, fruits exceptionnels d’un peu de talent et de beaucoup de travail, chef-d’œuvres charnels enseignés dans toutes les bonnes écoles de Pornographie, et qui assurent à leur créatrice une place éternelle dans le Panthéon des grandes Pompes, aux côtés de Marguerite Steinheil, Monica Lewinsky ou Clara Schumann. Mais déjà, virile, exaltée : la suite.

        Stefano Bimbenetto se soulève et entreprend de faire éclore à son tour chez sa partenaire les râles du plaisir. Elsa Renn se laisse bien faire ; elle aime autant se montrer soumise que farouche, et jubile de voir ce puissant bellâtre qui lui monte dessus, et la prend comme une bête. Aussi s’empresse-t-elle de révéler dans la volupté des sens, ses formes et sa souplesse, engageant les plus intimes parties de son corps à la conquête de sensations inouïes, de jouissance ultime, de béatitude suprême. Et ainsi, abandonnée de toute pudeur, transpirant et suffocant de tous ses membres, hurlant de toute son âme, la voici Panthère, qui s’enroule grisée autour de son mâle, le dévore, l’égratigne sauvagement, bondissant de toute part, emportée dans une si furieuse et si hennissante ardeur qu’elle semble s’engouffrer dans des Abymes de rage et de jouissance plus profonds que ceux de l’amour et de la mort !... Et soudain, après des quarts d’heure intenses d’extase absolue, sonne le tocsin de la jouissance ultime : et Stefano, épuisé, harassé, sucé de son âme, dévoré de l’intérieur, brandissant l’ultime endroit de sa virilité, fait jaillir de son Prépuce Turgescent l’ultime souffle de vie qui lui restait encore : une giclure de six milles volts de semence spermatique, qui vient alunir sur le visage angélique et souriant d’Elsa Renn – fondatrice d’un ordre religieux, appelé pornographie.

      Il est vrai que je suis un dentiste compétent ; je l’affirme, je le proclame – j’en suis fier. La vérité est là : je suis le meilleur dentiste du quartier – bien meilleur, oh oui, que ce minable de Leconte : je l’écrase, le bougre, je le putréfie de honte, le veule ingrat, et avec délectation en sus ! Cependant, je le concède avec grande humilité, c’est loin d’être dans l’art de soigner des dents lépreuses que mes talents de visionnaires s’expriment le mieux. Et cela pour deux raisons : d’abord, il faut bien le dire, la dentisterie est loin d’être la plus noble des activités humaines ; aussi, par rapport aux majestueux cardiologues, aux bienfaisants cancérologues, ou même à ces vulgaires urgentistes, qui brillent par leurs incroyables courage et la dévotion exceptionnelle avec laquelle ils soignent les estropiés de la nation, nous autres, dentistes, successeurs diffamés des arracheurs de dents, nous croulons sous le mépris de nos patients, qui ont fort mauvaisement substitué à l’honneur d’être nos malades, la peur d’être nos victimes. Je dis : les rustres, les ignares, les inqualifiables mufles. Pire que Leconte !

        Donc, si je ne suis pas reconnu et admiré en tant que dentiste, c’est d’abord parce que ce métier-là est ingrat, et qu’il ne se pourrait être le fermant d’aucun génie. Par ailleurs, je ne suis pas fait du tout pour être dentiste ; je le suis devenu par pur snobisme. Mon vrai métier à moi : c’est la métaphysique. Oui, je l’affirme, je le proclame – j’en suis fier : je suis métaphysicien. J’ai mis de nombreuses années à le devenir. Mais aujourd’hui, je le suis. Et j’ai plaisir à dire que c’est par les chemins de la dent et de la bouche ouverte que je suis parvenu aux considérations supérieures de cette noble discipline ! Ce n’est pas Leconte qui peut en dire autant…

        J’ai passé l’essentiel de ma vie les yeux dans les bouches ; j’ai contemplé des milliers de mâchoire et vu défiler devant moi des cohortes infinies de dents et de chicots. La mâchoire : symphonie masticatoire étrange et sublime, vallée sculpturale aussi sombre que profonde : lieu de guerre et de perfections où se tient, j’en suis sûr, le sens de la vie. Longtemps, il m’a semblé avoir tout au plus « exploré » ce continent immergé de la physionomie humaine ; je croyais l’avoir sillonné plus profondément et avec plus de sagacité que mes confrères. En vérité il n’en est rien : je ne suis pas, comme l’est à peine ce minable de Leconte, un vulgaire explorateur de la mâchoire – non, en vérité : j’en suis le Christophe Colomb !

      Que la postérité m’écoute !... Qu’elle se rende compte enfin de l’achèvement de la mâchoire, de l'ordonnance  magistrale qui y règne, du génie de ses formes et de l’intelligence de sa fonction : discrète, ignorée, mais ô combien puissante et massive arme de guerre !... Voilà l’outil le plus imperfectible qui se puisse être !... voici le détenteur de la vérité, le support de la perfection, le vecteur suprême de l’être et de son interaction d’avec le monde : la mâchoire !... Ne le voyez-vous pas ? Songez un peu que le monde n’est pas notre représentation ; songez que l’être, jeté dans le monde, se doit avant tout de le manger, de le dévorer !... Car le monde est une belle table, et la vie n’est qu’appétit !... Comprenez-vous ? Que m’importe la perception !... Je veux une phénoménologie de l’appétit, de la morsure !... La vie se croque, elle n’est que masticage ! Tout n’est que mâchage, rencontre et réciproque !... Amis, voyez dans toute sa grâce, le souffle puissant de l’haleine du monde : le loup et l’agneau ne sont qu’un seul et même être !... Ne le sentez-vous pas ? Ne le voyez-vous pas ?  Peut-on prouver l’existence de l’eau autrement qu’en invoquant la soif ? Suis-je le seul à entendre cette mélodie si légère et si merveilleuse, dont les échos s’élèvent de la mâchoire, et m’enserrent dans leurs soyeuses sonorités ?... Tendre chair, fortes dents, quelle harmonie de l’être total ! Quelles nuées de senteurs délicieuses ! Elles s’enflent et mâchent autour de moi ! Me faut-il respirer ? Me faut-il écouter ? Me faut-il savourer, me noyer, me laisser mâcher à mon tour par l’inaltérable marche de la mâchoire ? En brises broyées doucement me détruire dans le souffle absolu où s’exhale le monde ? Ah ! Voici le métaphysique !... La métaphysique de la mâchoire !... J’écrase ce minable de Leconte, et avec lui la Glande Pinéale !