Les Carnets du dictateur, and my name is Hélène de Troie
27 de juin
Damnation !
J'ai longtemps voué ma vie à la rumination de ma pensée, au va et vient incessant de la flexion à la réflexion ; aujourd'hui, je peux l'affirmer dans une presque totale objectivité, l'existence prouve à l'homme dans quelle misère il peut tomber au nom même de ce qu'on appelle légèrement et qui est pourtant cette chose détestable, âpre, rugueuse, terne et sans âme aucune, la fatalité ! Aujourd'hui je peux le dire, je suis victime de la fatalité toute puissante qui m'a séchée en plein vol alors même que j'étais désarmé et n'avais-je en moi qu'intentions pacifiques. Mais la fatalité s'en masturbe vaniteusement et avec sa langue de vipère, me siffle des poisons persifleurs, gélatineux et froids, dont les conséquences ne sont guère difficiles à envisager. C'est ainsi que, tenez-vous bien cher journal, je n'ai pu assister au crépuscule, depuis six jours !
Fatalité ! Le mot convient me semble-t-il, d'autant plus que, si je n'ai pu considérer la tombée du jour - ou de la nuit -, les somptuosités du couché de soleil descendant dans sa maison noire, le couché de soleil, chose unique pourtant séculaire, j'ai été par ailleurs arrêté par la gendarmerie qui m'a odieusement accusé de meurtre de ma Marguerite, ce qui est une méprise totale et indigne qui plus est, et notamment lorsqu'on sait les pérégrinations florales qui furent les nôtres il y a de cela quelques semaines. Hélas, n'a-t-on rien voulu savoir de toutes ces simagrées, comme l'a si poétiquement dit l'une de la gendarmerie au gabarit ma foi, fort consistant. On m'a ensuite frappé sous prétexte que je ne disais pas la vérité parce que cela se saurait, sinon. Le pire fut lorsqu'on voulu me reprocher mon passé de dictateur. J'eus beau leur dire que ce n'était pas le sujet, la débilité sans faille de ces grossiers personnages rebutant et malappris n'a fait qu'insister sur ces preuves accablantes, selon le mot si bien senti de gendarme Baleine comme ses collègues aiment à l'appeler en signe d'affection dont personne n'eut pu douter ne serait-ce que l'once d'une seconde.
Mais trêve de digressions, la fatalité a poursuivit son inqualifiable forfait en m'envoyant d'un coup de pieds au fondement dans les cachots emprisonnant d'une maison d'arrêt fort peu hospitalière, et ce sur l'autel de la société. Allait alors avoir lieu mon procès. Avant celà, je passais mes journées à songer à ma pauvre femme qui demeurait sans doute sous la tente, si près du crépuscule, sans même pouvoir en discerner toutes les subtilités ; c'est ainsi le problème de la mort. Ce qui est non moins sûr, c'est la douleur que j'éprouve au souvenir de sa si belle figure, de sa si belle âme, de tout l'amour que nous nous sommes témoigné l'un pour l'autre jusqu'à notre affrontement dernier, qui demeurera comme le sommet culminant de preuve amoureuse atteint par un couple humain.
Toutefois, la moralité de cette histoire réside peut-être dans la beauté périphérique, dans la beauté extérieur de ma bien aimée, le pourtour sublime qui l'entoure, l'en-dehors de ces yeux allumés comme la flamme d'une bougie qu'on éteint, ce qui gravite autour de ses cheveux sublimés par le vent de mon cœur frissonnant, tout ce qui entoure sa bouche humectée par les bulles de champagne de l'extase imprégnée dans les profondeurs de sa peau ; en vérité, je vous le dis, ce que j'ai aimé chez cette femme, c'est La Rochelle.