nouvelles enivrees

« Un soleil bien beurré rôtissait au ciel bleu » Le monde alors se barbouillait de chaud, d’ombellules sauvages, de mignons sautoirs et de feuilles lustrées et piquantes ; le vent soufflait son pollen gorgé de soleil sur le cadavre oublié de l’hiver ;...

Le Père la Loque n’est pourtant pas né de la dernière pluie ; mais hélas, il ne sait rien. Le Père la Loque est un ignorant, coincé menu dans son tout petit champ de civilisation, où le monde lui semble petit, et simplet, quand il ne lui paraît pas mystérieux....

« J’arrive ! » Le voici qui s’approche, svelte et droit, conscient de sa superbe, les gestes et les atours nimbés de cet éclat singulier que confère la vaillance du cœur et la grandiloquence de l’âme ! Le voici : celui que contemplent ceux qui le voient...

N’importe lequel des convives aurait dit désert et inhabité ce coin-là de la pièce, tant l’ombre et le silence semblaient s’y trouver seulement, loin des bruyantes agitations de la fête alentour. Mais dans le secret de ce sombre renfoncement se dissimulait...

Nel mezzo del camin di nostra vita mi ritrovai per une selva oscura, ché la diritta via era smarrita. « Lautréamont ? Je dirais la révolte. Oui… la révolte absolue ; d’une intensité de dessous de bras : une révolte qui sent l’entité cadavérique à plein...

A gauche, Jacques Brel – il fume, l’abbé. Avec sa coiffure de Don Quichotte, et sa tronche de rossinante. Celui qui s’effare, suant dans le noir de l’Olympia ; celui qui vibre. Jacques Brel, c’est l’émotion ! C’est un cœur qui flambe – une voix de cendre...

Voyez ce paysage de fin d'après-midi, ce soleil qui descend dans une douceur limpide, pailletant l'air de sa lumière vermeille, et éclairant dans un dernier effort indocile toute la ville plongée dans une immobilité printanière, et les montagnes encore...

Le jour et la nuit tombent. L’amoureux est seul – en exil – dans sa chambre fermée. Il marche, fait des ronds. Il penche la tête, réfléchit. Une grosse machine à écrire est posée sur son bureau ; des feuilles à côtés, un crayon, des livres d’amour. Il...

Quand on va dans les cimetières, le temps est toujours maussade. Hélas… Robert passe sa vie au cimetière ; il est veuf – Feu Denise…! Calvaire que son chemin quotidien – maussade – de chez lui, jusqu'à chez elle – morte ; Robert est bien seul. Sa retraite,...

Et les deux êtres, tremblants de peur et de joie mélangées, s’approchaient l’un de l’autre, souriants dans l’épanouissement complet de leur beauté ; mon dieu, comme ils étaient beaux, comme ils étaient heureux, comme ils étaient amoureux « Oh, mon bel...